La poesía de Luis Enrique Yaulema (Ecuador, 1968) dialoga con el pasado. Atraviesa por una dilatada interrogación con las cosas, sensaciones y hechos que perviven en el hombre. Recorre en un constante peregrinaje por los resquicios anudados más allá del recuerdo. Ya que de remembranzas y confesiones particulares están elaborados sus versos. De la paciente espera por días venturosos a contraviento de la pesadumbre nocturna. Del abrazo filial. De la foto familiar. De los años de inocente niñez, donde extrae su honda grafía (tal como recomendó Rilke). Esas palabras asumidas en el tratamiento creativo se humedecen en la página huérfana. Y se vuelven roca, viento, semilla que el poeta recoge en el resplandor del mañana, de manera pausada y reflexiva. Sin grandilocuencia, sino con la sencillez que sólo permite la autenticidad escrita.

En los poemas de Yaulema reposa el cobijo materno con la calidez del verano. Las manos sabias de la abuela. La exhortación virtuosa del abuelo. El hogar de siempre, que se queda impregnado como el primer espacio de ternura y aprendizaje vital. La imagen latente de la casa grande, de la casa antigua, de la casa acogedora, de la casa de ensueño lúdico, de la casa con los rincones más hermosos del mundo, cuya nostalgia no es una mera casualidad, sino el testimonio fehaciente del tránsito inexorable del tiempo.

Aníbal Fernando Bonilla 

abrir las ventanas a las sombras
                                    /perfiladas
no es misterio
sí la mano eterna del río

¿qué agua tocará la tarde
                          /de tu nombre?

sigo esperando

los árboles las palabras húmedas
el barro para el plato
que se romperá a mis espaldas

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mi casa es antigua
está perdida

¿dónde están sus piedras?

los pájaros olvidaron trinar
disimulan como niños
sin recuerdos
el olor de la lluvia

¿dónde está la casa?

las piedras sin memoria
arrastran las palabras
antiguas semillas
que se niegan a germinar

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los patios de la casa eran grandes
sin edad
les crecían plantas
aún en los rincones sin inviernos

en la casa
         /los cuartos tenían nombres
mis padres mis hermanos también

ahora mismo no recuerdo cómo
se endurecieron la tierra
                                    /y la memoria

¿cuándo se volvieron ajenas
las mazorcas de maíz
secándose a la vista y tacto
                                  /de mi madre?

la lluvia levantaba el polvo
                           /residuo del verano
golpeaba
      /la última ropa tendida al sol

ya no quedan palabras
ni granos perdidos
creciendo en los rincones

tampoco las huellas
            /de mis pies pequeños

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cierro los ojos
repaso los muros con los dedos

son viejos los dedos

los recuerdos también son viejos
se desgranan con el roce
se vuelven polvo

como la imagen del abuelo
                /en el patio sin jardín

también se desgranan
las puertas celestes y
los balcones florecidos

¿qué habrá sido de aquellos pétalos
        /y el pan dulce de los sábados?