Los seminaristas

A Osmán Avilés

Marchan por la Calle Obispo
bajo el látigo inclemente del verano.

Tras las raídas sotanas se vislumbra
el sexo de los hombres
que deben consagrarse al pudor, la castidad y la doctrina.

Las rústicas sandalias rozan los adoquines.
Como una impúdica plegaria se eleva el olor
de las axilas en el aire
envolviendo las aceras y las plazas.

Un jovencito imberbe y una niña los observan;
una beata, tras su velo, hace una extraña mueca
                                                                      y se persigna
mientras el dulce canto gregoriano hechiza a cada
                                                                          transeúnte.

Todos detienen su juego, su ocio o su quehacer
                                                                para verlos pasar.

De dos en dos, los seminaristas, se pierden por la Calle
                                                                                  Obispo.
Tuercen la esquina y se adentran por la oscura puerta del
                                                                                 convento,
erguidos y austeros, cargando sobre su pecho tan pesada
                                                                                        cruz.

Aún nos puede llenar de turbación la imagen que recuerdo

Visión de las Tres Gracias

Pasan por mi lado bajo la penumbra de la noche.
Pasan tomadas de la mano, cabizbajas, silenciosas.
Prefieren no hablarme, no repetirme viejas historias
o platicar, quizás, sobre nuevas aventuras por vivir.

Las Tres Gracias vagan sin rumbo por el obscuro
jardin ajeno de una noche, que quizás sea postrera.

Seres tan reales que aún puedo vislumbrar claramente:
Hoy no les hablo del Júbilo, la Belleza y la Abundancia;
Ahora les hablo de la Vejez, la Muerte y la Tristeza
                                         que pasan taciturnas a mi lado/
                                                                          mientras nadie más/
                                                                                        acaso, las percibe.

Otra vez Narciso

Así el espejo averiguó callado…
J. LEZAMA LIMA

Ni aún la timidez adolescente,
ni el mítico pudor, impiden admirar
tu propia hermosura ante el espejo.

De frente, de perfil, de frente,
de frente, de perfil, de frente;
otra vez, tu dolor y tu delirio.

Mas ese rostro amable del reflejo
se irá desdibujando con el tiempo:
eso lo sabes, y a eso le temes como
al destino mismo, del cual nadie escapa.

¿Por qué no has de amarte entonces,
impúdicamente, en el instante
eterno de la luz, que se derrama
sensual sobre tu cuerpo en flor?

Nadie más, Narciso, amará esa
imagen como tú.

Aunque no has de saberlo
hasta el día en que se quiebre,
en pedazos, tu ser.